Ирина Булахова. Поэзия. Октябрь 2021

 

ПОРА ВДОХНОВЕНИЯ


Зябко. Нахохлились зяблики
На пожелтевших кустах.
В лужах листочки-кораблики
Плавают, как в зеркалах.

Вот паутинка колышется –
Ткал её знатный мастак!
Осенью пишется, дышится,
Даже поётся не так.

Два бесприютных каштанчика
Грею в горячих руках.
Тянут ко мне листья-пальчики
Клёны в багряных тонах.

Выплесну эти мгновения
В строки из донца души…
Осень, пора вдохновения,
Не уходи, не спеши!



ГОСТЬЯ

Надену ожерелье из рябин.
Калины кистью приукрашу косы.
Задёрну шторы, разожгу камин –
Сегодня в гости ожидаю Осень.

Пыхтит парком пузатый самовар.
Заварен чай, а вот – с ванилью сушка.
Явилась в платье красном как пожар,
И приглашаю: заходи, подружка!

Пьём чай, ведём неспешный разговор.
И незаметно ей открыла душу –
О прошлом, что волнует до сих пор…
Она молчит. Умеет Осень слушать!

Чай допила – уже «на посошок».
Оставив мне на память лист кленовый,
Ушла, сказав: «Всё будет хорошо!
Ты не печалься – день настанет новый».

– Что принесёт с собой грядущий день?
Исполнятся ль надежды? – Непременно!
От свечки чуть дрожит на стенке тень.
Трещит в камине алое полено...



ПРЕЛЮДИЯ ДОЖДЯ

Прелюдия дождя. Тревожит душу скрипка.
Вступает ветер, заменяя контрабас.
От сквозняка гремит в литавры ставень хлипкий.
И листья мокрые слетают вниз, кружась.

В оркестре Осени не счесть мелодий разных –
Есть вальс, и танго, и изысканный фокстрот,
Но, растворившись в днях задумчиво-прекрасных,
В венке из листьев водит Осень хоровод…

Как хороша она в рябиновых монистах!
Покрыла плечи шалью с жёлтою каймой.
Ещё дрожит мотива звук – последний, чистый…
Танцует Осень нам волшебный танец свой.



РОДИЛСЯ СТИХ

Проснулась. Тихо. Ночь глядит в окошко.
Ещё темно.
В чернильных тучах светится немножко
луны пятно.

А в голове роятся мысли-пчёлы –
не удержать!
Смешались темы, думы, разговоры,
мешают спать.

– А ну-ка, хватит! – строго им сказала,
но шум не стих.
Ну что тут делать? Встала, записала –
родился стих.



* * *

Под музыку осеннего дождя,
Когда ночами долгими не спится,
Листаю жизни прожитой страницы
Под музыку негромкую дождя.
Друзей забытых воскрешаю лица,
В прошедшее корнями уходя.
Баюкает нас музыка дождя,
Когда ночами долгими не спится…



КРУГОВОРОТ ВРЕМЁН

Каштаны падают. А может, это осень
настойчиво опять стучится в дверь?
Проказник-ветер удивлённо спросит:
– Умчалось лето… Где искать теперь?

Казалось бы, ещё совсем недавно
так радовали яркие цветы.
А нынче – равнодушные туманы
белёсым перекрасили холсты.

Так день за днём, безжалостно срывая
лист календарный, мчит за годом год.
За осенью спешит зима лихая…
И не прервать времён круговорот.

Мне вдруг открылась истина простая:
мои года, как листья облетят…
Птиц перелётных обгоняя стаи,
умчат за летом. Где их отыскать?



МЕЖСЕЗОНЬЕ

В сером небе грай вороний,
суета и кутерьма.
Затянулось межсезонье –
то ли осень, толь зима.

День сырой, промозглый, стужей
пробирает до костей.
Лист кленовый мёрзнет в луже
в безысходности своей.

Сквер притихший растревожен
в ожиданье новостей,
беззащитный, аж до дрожи,
обнажённостью ветвей.

Трепет пальцев в межладонье…
Слов затёртое клише…
И застыло межсезонье
серой кляксой на душе.



У ЗИМЫ НА ПОРОГЕ

Я в раздумье стою у зимы на пороге.
Осень дерзко сожгла за собой корабли
и ушла по раскисшей безлюдной дороге…
Облачившись в туманы, исчезла вдали.

У зимы на пороге застыв, озираюсь.
Дней ушедших мираж воскресив наяву,
взять с собою хочу только самую малость –
то, что сможет меня удержать на плаву:

к этим листьям бездомным щемящую жалость,
что наполнила грустью сердца, не скупясь.
Помню я: канитель золотая металась,
опускаясь на плечи, под ноги, на грязь.

Цепенея, стою в безотчётной тревоге:
вновь надолго зашли холода на постой!
Вот такой же порой, у зимы на пороге,
мы внезапно, нелепо, расстались с тобой.



* * *

И опять холода. Не люблю тебя, поздняя осень!
Неприглядны пейзажи, исчезла былая краса…
Подевала куда желтизну высшей пробы колосьев?
Может, ветер украл, за тридевять земель унеся?

Равнодушно дожди смыли яркость небесного ситца,
Только серая хмарь. Хоть один бы весёлый мазок!
Клён раздетый дрожит, облетела листвы плащаница,
И хрустит под ногами, едва появившись, ледок.

Холода, холода… Душу выстудят без сожаленья
И до самого сердца достанут незримой иглой...
Захотелось уснуть до весны, убежать в сновиденья,
Но тогда не узнаю, что будет со мною зимой!



НАВЕЯНО ЭККЛЕЗИАСТОМ

Время пришло пожинать, что засевала.
Камни пора собирать, что раскидала.
Думала – жизнь впереди, а оказалось –
Больше успела пройти, меньше осталось.

То, что за душу брало – не задевает.
Ценим с годами не то – часто бывает.
Каждому крест свой нести – доля такая,
Что ожидает в пути – не представляю.

Всё, что под ноги легло, – не обходила.
А по делам будет то, что заслужила.
Душу, как лезвия край, не затупила.
Господи, не посылай крест не по силам!
 

 

Поделиться


Вернуться к списку интервью

Поделиться


Поиск


Подписка


Всего подписчиков: 17458

Реклама