Зинаида Баева. Поэзия. Август 2022

 

Он славит Русь

 

Он взошел на возвышенный берег

Дона Тихого в шуме веков.

И с тех пор морю синему верен

Нестареющий город Азов.

Средь метелей и птичьего пенья,

Средь валов и у мраморных плит

Здесь История всем поколеньям

Каждой пядью земли говорит.

 

О тяжелых и ярких страницах

В этих Русью обжитых краях,

О нелегких сраженьях и битвах,

О былых и теперешних днях.

Невелик он собою, но дорог,

Словно яркой судьбы золотник.

Он дыханием каждым и взором

Лучше слов обо всем говорит.

 

Голос праздников с голосом будней

Слиты в нем единением чувств.

Город славят деяньями люди,

Город славит великую Русь.

 

 

****

 

На перекрестках вешних дат,

Где над рекой гулял закат,

Нам суждено с тобою было встретиться.

Любовь, как огненный прибой,

Меня обрызгала собой,

С тех пор ничем ожог её не лечится.

 

Ведь нет лекарства от любви.

Зови на помощь, не зови.

Она то плачет, то надеждой светится.

Красив осенних рощ наряд,

И пылок у рябины взгляд,

Но листопадами любовь не лечится.

 

Не повернуть былое вспять,

Ветрам страданий не унять.

А шар земной без остановок вертится...

Зима снегами ворошит,

Засыпать прошлое спешит,

Но только вьюгами любовь не лечится.

 

Вслед за ликующей весной

Приходит снова летний зной,

А сердце в омуте любви все мечется.

Июль на землю чары льет,

И луг ромашками цветет,

Но только травами любовь не лечится.

 

 

****

 

Мы так запутанно живем,

Что в пролетающих мгновеньях

Не успеваем день за днем

Понять свое предназначенье.

Мы всё торопимся поймать

В свои объятья счастья птицу,

Не успевая сострадать

И за обиды повиниться.

 

Спешим сквозь бренную толпу

Туда, где краски радуг льются,

А на остывшую тропу

Не успеваем оглянуться.

Берем по выгоде в друзья,

О славе грезим и наградах,

Молчим, когда молчать нельзя,

Кричим, когда смолчать бы надо.

 

Все впопыхах дела верша,

На свой аршин величье мерим

И Богу молимся спеша,

Когда беда стучится в двери.

Мы так безудержно спешим

Испить своих желаний чашу,

А суета, как сизый дым,

Съедает жизнь мирскую нашу.

 

 

Заболела осень листопадом

 

Заболела осень листопадом

И у светлой жизни на краю

Пляшет вместе с ветром до упаду

Пляску лебединую свою.

Солнца луч по-матерински ласков,

Льет на расставанье нежный свет.

В этой гамме музыки и красок

Каждый пишет свой автопортрет.

 

Росписью невиданной рябины

Открывают колдовства обряд.

Ивы, в побуревших платьях длинных,

С грустью о разлуке говорят.

А березы после дум зеленых

Облачились в лучший свой наряд!

И под каждым тополем и кленом

Желтые автографы стоят.

 

Осень, с ликованием и рвеньем

Не сбавляет ход своих шагов.

И для удержания мгновений

Не предпринимает ничего.

Под ее горяще-стылым взглядом

Птицы отправляются в полет.

Заболела осень листопадом –

И уже не вылечить ее.

 

 

Дефицит

 

Средь житейских дум и устремлений

Разгулялась непогодь сполна.

Вместе с нею дефицит терпенья

Всюду ощущается сполна.

Дефицит общения с народом,

У вершащих властные дела.

Дефицит гармонии с природой,

Дефицит творения добра.

 

Дефицит взаимопониманья

Множит боль и глубину обид,

И переливается за грани

Нравственных устоев дефицит.

И на сотни вёрст путей-исканий.

Средь полей бескрайних и ракит

Дефицит любви и состраданья,

Совести и чести дефицит.

 

Облачаясь в праздные одежды,

День за днём размашисто снуя,

Дефицит культуры и надежды

Размывает тропы бытия.

А без них не сбыться устремленьям.

Благостным делам не прорасти,

Не спасти Россию от растленья

И от новых вихрей не спасти.

 

Кто в погоне за рублём и славой.

Кто годами нищету влачит.

Виноватых нет и нету правых –

Есть российской правды дефицит.

Средь помпезных дат и будней серых

Разгулялась непогодь сполна...

Дефицит духовности и веры

Оскудняет наши времена.

 

 

Расписные холсты

 

Голос августа сник,

Луг и поле пусты,

Наряжаются в бусы рябины.

Ткут осенние дни

Расписные холсты

Из листвы и волос паутины.

 

На тропинках аллей,

Средь остывших ветвей,

Образ твой словно луч негасимый.

Сквозь осевшую мглу

С ним по жизни иду

Под капели и крик журавлиный.

 

Дни за днями бегут,

Берег жизненный крут,

У разлук бесконечны ступени.

Им любовь не понять,

Им тревог не унять

Рыже-огненным взглядом осенним.

 

Лист кленовый кружит,

Бурю чувств ворошит.

Ветры спешно проносятся мимо,

Разметая мечты,

Расписные холсты

Из листвы и волос паутины.

 

 

В саду моей души

 

Стая птиц над рощею кружит.

Осень в листопадах утопая,

То былое тихо ворошит,

То следы поспешно заметает.

Облака холстами кроют высь,

Никуда от гроз и бурь не деться.

Что с того, что тропы разошлись,

Если прошлым гулко бьётся сердце.

 

Никого на помощь не зову,

Грусть в пути надеждой укрываю,

Ведь она в мечтах и наяву –

Говорят, последней умирает.

С тем, что годы притупляют боль

И тоску сердечную врачуют,

Не согласна прежняя любовь,

Не впуская в тайники другую.

 

Время одиночеством горчит,

На семи ветрах судьбу качает.

А любовь лампадою горит,

И дорогу в завтра освещает.

Осень обнаженная спешит

Облачиться в зимние одежды.

Ты живёшь в саду моей души

Светом нескончаемой надежды.

 

 

Я счастье тку…

 

Среди едва проглянувших примет,

Дарующих природе обновленье,

Я счастье тку в водовороте лет

Из прытких дней и скачущих мгновений.

У счастья не бывает скрытным нрав –

Оно сродни полёту вдохновения,

Я тку его из стеблей вешних трав,

Колосьев спелых и листвы осенней.

 

Я тку его из белых облаков,

Из пламенных рассветов и закатов,

И с каждым вдохом трепетно любовь

Вплетаю в пробегающие даты.

И как ни хороводятся года,

Как ни меняют прежние наряды –

Я счастье тку в дожди и в холода

Из нежных слов и откровенных взглядов.

 

Хоть жизнь то щит, то обнажённый меч,

То яркий луч, то зыбкий путь в тумане –

Я счастье тку из мимолётных встреч

И даже из разлук и расставаний.

На догорающий калины куст

Вновь бабье лето уронило локон...

Я счастье тку из нитей тонких чувств –

Не оборви в пути их ненароком.

 

Я счастье тку...

 

 

Букет с поклоном

 

Упали на землю косые лучи...

И там, где остатки тепла на исходе,

Всё чаще над полем и рощей грачи

С особым волненьем советы проводят.

А осень, резвясь, по округе идёт

И, ловко владея седой паутиной,

Прощальные платья столь мастерски шьёт

И тихим берёзам, и робким осинам.

 

И, хоть её действо граничит с тоской,

Она, разноцветьем палитры играя,

На каждый листок и на стебель любой

Особого цвета мазок налагает.

На пышном убранстве садов и аллей

 Повсюду свои колдовские узоры

И, словно венцы неземных королей,

Блестят тополей головные уборы.

 

А рядом, чуть ниже, рябины горят

Такою багряно-оранжевой страстью,

Что, кажется, их несказанный наряд

Средь стуж и ветров никогда не угаснет.

Краса этих дней несравнима ни с чем.

И сини просвет с косяком журавлиным,

И лента реки, и цветы хризантем –

Сплетается всё в хороводе едином.

 

Из отблесков этих любви и тепла,

В октябрьских вздохах теряющих силу,

Природа роскошный букет собрала

И бабьему лету с поклоном вручила.

 

 

Твори добро!

 

Так повелось уж испокон веков,

Какой неведомо в угоду моде,

Но ненависть людская и любовь

Друг другу путь-дорогу переходят.

Разделены рекою берега,

Полярны у добра и зла уклады.

И у надежд с отчаяньем всегда

Расходятся суждения и взгляды.

 

Не обуздать величия полёт,

Хоть к этому ничтожество стремится.

И щедрости с гуманностью её

С жестокостью вовеки не ужиться.

За словом правды будет всё равно

Победа, кто о том не знает.

Но ложь с лукавством юрким заодно

В неё каменья день и ночь бросают.

 

Хоть все они приемлют свет и тьму,

Усталый день и запоздалый вечер,

Но нелегко на свете никому

Свой крест нести средь их противоречий.

И всё ж, покуда вертится земля,

Сей истине, мой друг, всецело следуй:

На всех тропинках в русле бытия

Твори добро, его и исповедуй.

 

 

А яблоки зрели…

 

Как мало у речи таинственных слов,

О чувствах души говорящих умело.

Нам выпала встреча веленьем богов,

Когда уже лето совсем перезрело.

 

Как лодки без вёсел средь бурной реки,

Сошлись мы с тобой на тенистой аллее.

Порой расставанья бывают легки,

А часто и встречи разлук тяжелее.

 

Вмиг память пустилась в бега напролом

В знакомые ей лишь отцветшие дали.

Здесь всё, как и прежде: калитка и дом,

И только деревья задумчивей стали.

 

На радость ли светлую иль на беду

Мы взглядами прошлое спешно листали.

А яблоки зрели в притихшем саду

И сладкою памятью нас искушали.

 

_____________________

© Зинаида Баева, г. Азов

 

 

 

 

 

 

 

Поделиться


Вернуться к списку интервью

Поделиться


Поиск


Подписка


Всего подписчиков: 17469

Реклама